Ce qui dort sous la ville

L’eau courait au fond du canal avec un bruit de conversation lointaine. Jo tenait la lampe, Basile le plan, et personne ne parlait.

Les briques portaient encore les marques des ouvriers : des initiales, une date, un cœur maladroit. Il y avait quelque chose de rassurant à se dire que d’autres mains avaient travaillé là, cent ans plus tôt, et qu’elles étaient rentrées chez elles le soir.

Le plan d’époque indiquait neuf galeries. La ville n’en avait jamais entretenu que huit.

Au bout de la galerie, le mur n’était pas fait de briques. Il était fait de portes, empilées à plat, des dizaines, comme les pages d’un livre qu’on aurait refermé sur quelque chose.

Sur chacune, un numéro. La plus haute portait celui de la maison de Jo.

Basile posa la main sur le bois. Il était tiède.